Knjiga moga oca

Mein Vater starb mit neunundvierzig Jahren, als ich erst fünf war. Seitdem ist sein Leben nur noch eine Erinnerung. Sein viel zu früher Tod hinterließ eine Leere in mir. Ich hatte immer das Gefühl, dass in mir ein Raum war, ein Gebäude, das für jemanden oder etwas bestimmt war, aber leer blieb. Es war wie ein Haus, in dem niemand wohnt. Ich konnte dieses Haus nie beschreiben, sein Aussehen, seinen Zweck. Lange Zeit später, als ich erwachsen war, erfuhr ich, dass mein Vater an Morbus Hodgkin gestorben war, und ich begann, in mir ein unvollendetes Haus zu bauen, das Menschen ein Zuhause bieten sollte. Es ist eine Sünde, ein verlassenes und verfallenes Haus zu sehen. Zuerst wusste ich nicht, wie ich es bauen sollte. Vielleicht glaubte ich nicht, dass ich dazu fähig oder noch nicht reif genug war, um darüber zu schreiben.